María Callas y Meneghini, Imperio Argentina y Florián Rey, Marlene Dietrich y J. von Sternberg, Concha Piquer y el maestro Penella, Penélope Cruz y Tom Cruise, Sofia Loren y Carlo Ponti y así un eterno etc. Son todos ejemplos de ilustres carreras femeninas apoyadas en las influencias de hombres poderosos.

¿Qué es el amor? Nadie lo sabe con certeza y quizás haya tantas definiciones como seres vivos sobre este planeta ¿Quiénes somos, pues, para juzgar como frívola la opción de “pasar por el aro”? Porque a veces yo me pregunto a qué obedece aquello que llaman “amor verdadero”. A mí, por ejemplo, siempre me han gustado los chicos listos, esos que estudian mucho o tienen una habilidad intelectual o artística. Normalmente no hallan donde caerse muerto y eso acentúa enormemente el nivel de mi libido, de mi pasión y de mi amor, porque a mí los que me ponen, son los artistas incomprendidos. Y creo que al final todos/as buscamos lo preestablecido porque somos seres sociales y llegar a las cualidades genéticamente puras de un ser humano es por definición imposible. De esta manera yo amo a los hombres pobres, María Callas amó a los ricos y eso no me hace ser mejor que ella. Cuentan que en la primera conversación telefónica que tuvo con su marido, después de que saltara a la luz pública su relación con Onasis, lo primero que le dijo fue ¿Me darás mis joyas? , a lo que Meneghini respondió con total naturalidad ya veremos…

No vale juzgar. No, no vale porque los matices son demasiados, son tan abundantes que saturan la historia, la de la Callas con Meneghini y cualquier otra, pero vamos, por no perder el hilo sigamos con María, la voz más grande de todos los tiempos que, de no ser por haber “pasado por el aro” (marido millonario 30 años mayor que ella) jamás hubiese sido escuchada por nadie más que por sus afortunados vecinos. Porque es men-ti-ra, es una rotunda mentira que el talento al final sale a flote. Hay talentos enormes bien hundidos en las profundidades del oscuro País Sin Productores.

El Sr. Ford fabricaba coches lo suficientemente baratos como para que los propios obreros de sus fábricas pudiesen adquirirlos, así se aseguraba el reembolso de gran parte de los salarios que él mismo les pagaba. Algo parecido ocurre con el sexo en nuestra sociedad. El poder está en los hombres y la represión en las mujeres, pero nos han dejado usar un arma, la sexual, para poder cobrarla cuando a ellos les apetezca. Eso sí, previa estigmatización, porque ellos pueden prostituir la mente para alcanzar el poder pero está muy mal que nosotras prostituyamos el cuerpo con el mismo fin.

De buenas tardes y buenos días, de sonrisa cordial y cotilleo a tiempo, de furia doméstica, hipócrita, embustero, chaquetero y prototipo de vecino común. En el ascensor me asfixia su colonia, en el portal me revientan sus sonrisas y a cualquier hora no me bastan los algodones en los oídos para dejar de escuchar sus amenazas a través de las paredes, claras, rotundas, sin rodeos ni posibles interpretaciones: un día te voy a matar. Yo tengo muchas ganas de enfrentarme con uno de esos en algún sitio que no sean las escaleras de mi casa o la puerta del supermercado, para poder estar en posición de igualdad. Ayer mismo me encontré cubriéndome el escote porque un birria de esos se empeñaba en saludarme sin mirarme a los ojos (qué tal la familia, bla, bla, bla…). Y yo ahí, dale que te pego, más pesada que él: cabrón, si me quieres mirar las tetas lo vas a tener que hacer con descaro porque valentía ya sé que no tienes. Y de pronto, mi cuerpo, el mismo que he enseñado por exigencias del guión sin que me supusiese ningún drama, el mismo al que doy baños de sol en la playa sin ridículos triángulos que me molesten al nadar, ese mismo, de pronto, deja de ser mío y me obligan a compartirlo. Que yo lo conozco, y ese, como la mayoría de los maltratadores y acosadores, más que salido es cotilla. He ahí el complejo, la falta de verdadera hombría. Las mujeres, señores, nos lo contamos todo, y de ese que me miraba de arriba abajo sé yo que toma Viagra y ni con esas, por eso insulta y amenaza, dame la pistola que la voy a limpiar, y la otra tonta acojonada ¿La pistola? ¿A mí me vas a venir con esas y ni si quiera eres capaz de mirar a una mujer de frente? Conmigo podías dar…
Sólo nosotras podremos acabar con esta situación, no sirve de nada el sentimiento paternalista que ve a la mujer como un ser indefenso que necesita ayuda y protección. Por cada maltratador hay una mujer que se deja maltratar, una señora que esconde los moretones, que sonríe en el ascensor, que oculta, que hace recaer en los hijos toda la mierda que no se atreve a combatir.

¿Sabíais que la selección masculina española de fútbol ha ganado el mundial? Ah, que ya os lo habían dicho… claro, qué cosas, si se ha enterado todo el mundo, incluso a los que dicho deporte nos importa un pimiento. Es absolutamente imposible huir del beso de Casillas, del gol del último minuto, del pulpo de las narices, de las primas millonarias, del autobús paseando a los héroes por las calles de Madrid, del color rojo, de las banderas rescatadas y de su nuevo significado patriótico, de orgullo nacional y de, por qué no decirlo, frivolidad. Opio pal pueblo. Si la cosa encima coincide con la polémica del Estatuto de Cataluña tenemos a un Zapatero loco de contento de ver que nadie habla de nuestros viejos/as y de sus pensiones congeladas, de la política neocolonialista que anda haciendo (precisamente en África, concretamente en el Magreb), de las irrefrenable ola de violencia doméstica que sigue costando la vida a mujeres de todas las nacionalidades, culturas y clases sociales. Opio pal pueblo, fútbol, mucho fútbol. Pues muy bien, hablemos de fútbol y de deporte, así, por hacer de este blog, un blog a la moda.

Que la posición de las mujeres en el deporte es siempre la posición de la segundona no es nuevo. Tradicionalmente, en la mayoría de los países (a excepción de los de la Unión Soviética, en una era hoy lejana), el presupuesto empleado tanto por instituciones públicas como privadas para el fomento del deporte masculino es infinitamente superior al dedicado al femenino. En cualquier caso la discriminación no es sólo monetaria. La sociedad celebra, vitorea y aclama a los deportistas masculinos de una manera continua, cotidiana, exasperada (e incluso a veces histérica) mientras que las deportistas, con sus medallas y sus records, quedan siempre olvidadas en la oscura caverna del anonimato. Sigamos penetrando en la cuestión. No se trata tampoco sólo de reconocimiento a la ganadora, sino que además existe una discriminación al deporte femenino en general, es decir, a aquellos en los que las mujeres destacamos por nuestras características físicas con respecto a los hombres, los deportes en los que elasticidad es la palabra clave. Estas disciplinas no suelen ser televisadas salvo en periodo olímpico, y las deportistas, aun habiendo realizado carreras brillantes, sufren importantes problemas económicos en su etapa post profesional, ya que no existen primas millonarias como las del fútbol o el baloncesto y a veces ni si quiera sueldos decentes.

¿Sabíais que la máxima goleadora del mundo es una mujer? Se llama Mia Hamm, es estadounidense y su record supera al masculino. Otro caso parecido es el de la mexicana Maribel Dominguez, que cansada de ver como sus compañeros gozaban de más prestigio y mejores primas que ella (a pesar de que sus resultados eran superiores), solicitó jugar en la liga masculina, petición que, obviamente, le fue denegada. Y es que no basta con renunciar a nosotras mismas porque ni si quiera cuando una mujer se cansa de ver que ciertos reconocimientos son sólo masculinos y decide entonces pagar el duro precio de dejar de ser mujer y convertirse en hombre, ni siquiera entonces la cosa se hace más sencilla.

He pasado un par de días en Rabat, nunca había estado y lo habría pasado muy bien de no haber sido por el verdadero acoso al que me vi sometida por parte de la población masculina. Creedme, tras doce años dando vueltas por este planeta nunca me había pasado una cosa igual. No estaba asustada porque conozco muy bien a los marroquíes, en cuanto les dices shuma y les recuerdas a su madre y a su hermana se deshacen en disculpas y desaparecen avergonzados (algo bueno debía tener la represión sexual), pero la cuestión es que a las 21 h. tuve que refugiarme en la habitación del hotel porque no cabía ninguna posibilidad de poder comer tranquila en la terraza de ningún restaurante. Observé que yo no era ni mucho menos la única en sufrir el suplicio de los donjuanes de poca monta, de hecho es algo completamente intrínseco y admitido en la sociedad de Rabat: si una mujer camina sola por la calle debe aguantar las salidas de tono de los hombres.

Eso que muchos llaman piropos, es una costumbre extendida por casi todo el mundo, no es exclusivo de Rabat, lo que pasa es que allí es un fenómeno particularmente excesivo. Ni si quiera en la Plaza de España en Roma las turistas están sometidas a algo parecido. Sevilla o Madrid son también lugares muy desagradables por cualquier barrio y a cualquier hora. Si una mujer camina sola es o porque su dueño no está con ella o porque no tiene dueño y por tanto, cuando llega el verano y las mujeres nos colocamos las tirantas es como si nos hubiésemos colgado al cuello el cartel de DIME BORDERÍAS, GRACIAS. El “piropeador” español tiene las siguientes características:

-Te mira siempre cuando cree que no lo miras.
-Si habla nunca lo hará mirándote a los ojos.
-Si no habla entonces hará un ruidito de esos como para llamar a una cabra o a un cochino o a cualquier animal de granja y lo hará cuando ya hayas pasado.

Todo esto es consecuencia de su miedo, de su complejo de inferioridad y de la infinidad de represiones sexuales relacionadas con la culpa católica.

Pero, por favor, que nadie me malinterprete, yo no hablo de represiones de la expresión del deseo, yo hablo precisamente de lo contrario, de tener el valor de tratar a una mujer de igual a igual, de mirarla a los ojos y de expresar lo que se siente con libertad. Es posible hacerlo, ocurre en muchas ciudades del mundo, yo lo he vivido por ejemplo en Seattle y en una ocasión que viajé a Milán me quedé maravillada de las costumbres que encontré allí en el plano de la seducción. Quien no conozca Italia debe saber que Milán es una especie de excepción para todo y, para el sexo, también. En general existe una gran naturalidad a la hora de expresar los deseos y la represión católica no hace los mismos estragos que en el resto del país. Es, por ejemplo, naturalísimo que mientras una señora toma un café en un bar un hombre se acerque y le diga mirándole a los ojos y sin ningún titubeo señora, es usted bellísima, permítame que pague su café. Después el caballero en cuestión se sentará en alguna mesa a leer el periódico y a esperar la respuesta, si la hubiera, sin incordiar a la mujer. Ni que decir tiene que la situación bien puede darse al contrario, las mujeres pueden tomar la iniciativa sin ser por ello tachadas de nada indecente. A todo esto hay que añadir que en Milán los hombres son bellísimos, claro que, en Rabat lo son mucho más sólo que la torpeza les hace quedarse a dos velas.

Os dejo este texto de Héctor Abad que me ha hecho llegar mi amiga Estitxu. Hay muchos textos que apoyan la lucha contra el machismo pero este me ha parecido espectacular por una razón: el uso de la primera persona del singular. Espero que os guste tanto como a mí.