Una imagen de las mujeres del Frente Polisario

Cuando yo vivía en Marruecos estuve cantando durante una temporada en el Naoura Barriere, uno de esos hoteles donde se alojan los príncipes saudíes y sus cortes. En la puerta ni si quiera aparecía el número de estrellas, era una manera de decir porque yo lo valgo, el Naoura no pone su categoría en la entrada porque sería tan vulgar como un Oscar de la Renta con la etiqueta colgando. Si vienes al Naoura es porque no te preocupa lo que cueste. Así de simplona es la gente a veces, qué le vamos a hacer, así se mide la clase y la elegancia en esos ambientes, es lo que hay. Y pasaban las semanas y mientras yo cantaba las canciones que hicieron famosa a la prostituta, negra, tres veces violada y heroinómana, Billie Holiday, en la mesa de enfrente se sentaba, por ejemplo, un ministro israelí, Hillary Clinton o “nuestro” Jordi Pujol, por decir algunos. Era frecuente la visita de empresarios europeos con sus correspondientes acompañantes de pago y cuando el señor en cuestión era de Arabia las prostitutas eran, como mínimo, cuatro. Pero vamos, que en Marruecos, y ya lo he dicho muchas veces, a mayor lujo mayor violación de los derechos laborales y, por aportaros un dato que os pueda ayudar a haceros una idea de la situación, os diré que el precio de una noche en la habitación doble más barata de aquel lugar era más elevado que el salario mensual de un/a camarero/a. Con respecto a mí, estuve trabajando sin contrato y me despidieron mucho antes de la fecha acordada verbalmente. En cualquier caso me alegré, me hizo mucho bien alejarme de aquel lugar. La vulgaridad, la incultura y la insensibilidad eran parte integrante del cerebro monolítico de mis jefes que mandaban perfumar el hall con ambientador ordinario, ponían un hilo sonoro de discoteca chill out de Valdelagrana y exponían unos terribles cocodrilos de porcelana en recepción que costaban un ojo de la cara pero que venían a ser más o menos como aquel dálmata de las casas de las abuelas aunque, eso sí, de diseño. Cada día yo tenía la sensación de estar viviendo una situación absurda: por las noches cantaba en el Naoura y por las mañanas cuidaba en el orfanato a los niños que las camareras de ese o de cualquier hotel como ese, se veían obligadas a abandonar por la pobreza a la que las condenaban sus sueldos. Era como cortarle la cola al dragón por la mañana y vendársela por la noche. Me sentía culpable de colaborar con todo aquello, de que mi voz alimentase los oídos de los políticos, millonarios y empresarios que estaban convirtiendo Marruecos en un parque temático de doble cara. Lo único bueno de mi experiencia en el Naoura Barriere de Marrakech fue el haber conocido a unos camareros con los que hice amistad y que, por cierto, han sido despedidos hace pocos días por haber robado dinero de la caja.

Y colorín colorado, esto es el Marruecos de hoy, el pez grande se folla al chico cada vez que quiere y el chico desarrolla aquello tan español y cristiano que aquí hace mucha gracia y allí es la única forma de comer todos los días: la picaresca. El que quiera hacer juicios de valores que no los haga desde el otro lado de Gibraltar porque allá ya no hay moral. En África hay sólo personas con hambre y personas millonarias. El honor es un lujo de nuestras tierras.

Hay que evolucionar, nos dijo R, no podemos quedarnos siempre en el mismo sitio y haciendo las mismas cosas. En realidad yo no estaba mal con mis padres, pero quise venir a vivir mi propia vida, labrarme mi propio futuro. Ahora estoy contento, gano ocho euros al día y además no me tengo que pagar la casa. A veces voy a la aldea a ver a mis padres, ellos, como le dije, no viven mal para nada, ya sabe, clase media, tienen una vaca así que pueden vender la leche. Pero yo no podía quedarme allí. Somos cuatro hermanos, dos de ellos están en España y el mayor se quedó en la aldea. Yo quise venir a trabajar en la construcción, es un buen empleo, estoy contento, siento que no me he quedado estancado en la aldea y eso es lo principal.

Las cosas cambian, yo me pongo a veces unos ojos, otras otros, tengo muchos pares de ojos que me tomo prestados pero, en honor a la verdad, son los míos los únicos que me comprenden y me van colocando comillas aquí y allí para hacerme asimilar conceptos que no podría tragarme ni con el poquito de azúcar ese de Mary Poppins. Porque, vayamos por partes, lo que R dice acerca de estar bien con sus padres “de clase media” significa: vivir aislados en el campo sin sanidad, sin escuelas y con escasa comida. “El buen empleo”, al que hizo referencia aquella noche, no es más que la situación de esclavitud en la que se encuentran en Marruecos los millones de hombres que trabajan en el sector de la construcción. En esos “empleos” las medidas de seguridad son tan frecuentes como las apariciones de Fátima en las palmeras de los oasis del Sahara. Deben trabajar seis días a la semana, doce horas diarias, a cualquier temperatura (os recuerdo que en verano se sobrepasan los 50º casi a diario). Eso sí, R no distorsionó el salario, realmente cobran ocho euros al día. También tenía razón sobre la vivienda, les dan cobijo (que no casa), los albañiles están autorizados a levantar chabolas alrededor de las construcciones. Estas “viviendas” no son más que cuatro muros de ladrillos con un techo de plástico o similar y, por supuesto, sin luz ni agua corriente. Lo más triste de todo es que los constructores suelen ser “honrados” ciudadanos españoles o franceses.

Dicho esto, por favor, que nadie se compre un pisito en Agadir, por muy barato que lo encuentre, hay maneras mejores de disfrutar del turismo en Marruecos haciendo llegar el dinero a quien realmente lo merece y lo trabaja. Razón aquí.