Como ya os dije en mi último post, en los anuncios que ofertan empleos en Marruecos es muy frecuente ver como los empresarios y los particulares proponen condiciones de explotación sin ningún tipo de tapujos. Aquí os dejo un link con un anuncio de los muchos que he visto estos días. En el anuncio se busca una niñera para trabajar durante 9 horas al día, 6 días por semana y se ofrece un salario de 1000 Dh. al mes (98 € aprox.). La vida en Marrakech no es mucho más barata que en algunas ciudades españolas. Para que os hagáis una idea, un alquiler medio puede costar de 400 a 700 € mensuales. Existen también viviendas más baratas en la periferia y los suburbios pero por menos de 100€ es casi imposible encontrar algo digno. Los precios en los supermercados vienen a ser aproximadamente los mismos que en regiones como la Comunidad Valenciana o Andalucía occidental. Vamos, que el anuncio es un claro ejemplo de explotación.

Por todo ello, como ejercicio solidario completamente inútil, sólo y exclusivamente por joder y por imaginar la cara de la señora en cuestión, os propongo que respondamos todos a este mensaje. Lo que tenéis que hacer es seguir los pasos siguientes:

Un año. Ese es el plazo aproximado que nos hemos dado para cambiar el rumbo. Si transcurrido ese tiempo nuestra situación en Marruecos no mejora, nos volvemos a España a sentar cabeza, oposiciones incluidas. Entiéndase por mejora de situación la de encontrar una posición laboral que nos permita hacer algo positivo por la población marroquí y que, al mismo tiempo, oh Platón, nos dé de comer.
Buscar curro en un país como este es una experiencia cuanto menos curiosa. Cuanto más estresante y angustiosa. En los anuncios de oferta es frecuente encontrar frases como “Horario de 8 a 18” o bien “Sueldo de 3000 Dh. más incentivos”. Es decir, los empresarios exponen las situaciones de explotación sin ningún tipo de tapujos, la irregularidad no es motivo de vergüenza.
En esas ando, con tardes en las que no veo una salida a esta situación y otras en las que me permito ilusionarme todo irá bien, respira. Cuando hago eso me suelen pasar cosas bonitas a las pocas horas. Por ejemplo hoy, creyendo ir a una entrevista de trabajo, me encuentro con dos personas que ni miran mi CV y que me dicen (mirándome de lleno a los ojos), anda mejor cuéntanos tu vida. No tienen mucho curro que ofrecer pero se creó tan buen rollo que hice entrar a David y a Iván que me esperaban en la puerta. Son Manel y David, dueños de esta riad, un verdadero sueño hecho realidad. Las situaciones utópicas a veces ocurren.
Nunca pensé que vivir conllevase tanto esfuerzo. Claro que tampoco imaginé jamás la sonrisa de Iván ¿La vida no os parece muy intensita?

Zahra Boudkour es una joven de 22 años que sufre las consecuencias de un encarcelamiento injusto y un trato aberrante y vejatorio en una prisión marroquí. Fue apaleada y humillada en la comisaría de la turística plaza Jama Fna, la pequeña Guantánamo, según sus propias palabras. Es la presa política más joven de Marruecos. Su caso es tan desconocido en Europa como su valentía.

Si alguno de vosotros conoce alguna página donde estén recogiendo firmas para su liberación ruego me la haga llegar para colgarla aquí.

¿Qué hay detrás de un burka? Y sobre todo ¿Qué hay detrás de una ley que lo prohíbe?

Muchas de mis vecinas casadas utilizan burka, la mayoría Hiyab (velo que cubre cuello, cabello y orejas) y algunas no visten con ningún tipo de velo. Después de haber tratado a esas mujeres, de haber tenido el privilegio de conocer su mundo, me atrevería a decir que el velo es lo de menos. Dividir a la población femenina entre las que llevan o no llevan velo es tan estúpido como clasificarlas por su color de ojos. Me pregunto por qué una ley de abolición del burka en lugar de una ley de protección de la mujer maltratada de una manera más general. Francia cuenta con una de las tasas de feminicidio más altas de Europa, más incluso que la de España, si no me equivoco. Las mujeres asesinadas son de todas las religiones. Muchas de ellas, las católicas, se casaron con un vestido blanco que significaba virginidad y que llevaba una cola blanca para ir limpiando los pasos femeninos que siembran mala fortuna. Al llegar al altar las casó un párroco que en ningún caso podría ser párroca a pesar de que en muchos países (España uno de ellos) cobran un sueldo que en parte sale de la Hacienda Pública.

Puestos a prohibir símbolos y acciones machistas acabemos de una vez por todas con la depilación a la cera, las ingles brasileñas, los modelos femeninos estilizados que aparecen en las televisiones públicas, los zapatos de tacón de aguja que visten las presentadoras de estas mismas cadenas, etc, etc, etc…

La ley de prohibición del burka me parece machista, xenófoba y paternalista. Machista porque se obliga una vez más a las mujeres a hacer o no hacer, sin tener en cuenta que podemos escoger por nosotras mismas. Xenófoba porque se abole un símbolo machista musulmán en detrimento y defensa de los cristianos y/o occidentales que siguen siendo intocables. Y paternalista porque trata a mujeres y a musulmanas/es como si fuesen incapaces de organizarse ellos/as solos/as.

Francia sigue siendo colonial.

En algunos rincones del mundo, las cabareteras aún seguimos siendo moscas molestas. Pero las moscas vuelan: http://news.bbc.co.uk/2/hi/africa/7954971.stm

Querida Europa, tú eres el vientre del que todo sale y al que todo tiende. Tú eres la protección, la seguridad y la única verdad. Tu gran Estado se ocupa de protegernos de una vida sin atención médica, sin subsidios por desempleo, sin demasiados inmigrantes… porque eres también, oh gran Europa, madre adoptiva. Tienes hijos protegidos en las dolientes África y Asia, sólo tú supiste darles abrigo.

Europa adopta, coloniza, protege, educa, es autocrítica, ama. Europa es el paraíso donde un loco tiene fácil acceso al litio. En mi barrio hay un señor que oye voces. Algunas mañanas, ajeno al sol abrasante, permanece en cuclillas en plena calle, como una rana gigante. Sus piernas largas proyectan las rodillas hacia las orejas, torturadas por voces que han elegido su persona, entre todas. Agita las manos y se da golpecitos en las sienes de forma insistente y repetitiva (¿Mil? ¿Diez mil golpes en una mañana?). Tic, tac, tic, tac… las yemas de sus dedos querrán quizás ahuyentar las llamadas. En Europa estarías al abrigo, querido vecino de Marrakech, en un hospital mental donde tendrías todo el litio del mundo, en grandes cantidades, ya no tendrías que preocuparte nunca más por las voces, allí no llegan. Europa está llena de gente como tú. Mamá Estado se ocupa de todo, no hace falta pensar en nada.

Entré en el despacho del susodicho que me recibió con esa sonrisa hueca que tan bien conozco, no sé si lo es o se lo hace, y ocurrió esto (os dejo la conversación entrelíneas porque la encuentro más interesante que la otra):

Yo- Buenas, vengo a decirte que te den viento fresco.
EL– Ya, lo que quieres es acojonarme para que te conceda una subida de sueldo.
-No, no, en serio, que me largo, agur, a rivederci, que te den.
-Espera, espera, te voy a impresionar contándote lo grande que son mis empresas y te voy a enseñar un recorte de periódico en el que salgo yo con mi hermano.
-Que paso de tu rollo y de tu periódico, ea, adiós.
-Pero ¿Cómo? ¿Vas en serio? ¿Y quién va a hacer la Velada Especial Salsa?
-Tu abuela. Y esta se la dedico a Doña Omara Portuondo y a Don Ibrahim Ferrer, para que la próxima vez que vayas a faltarles te lo pienses y te laves la boca antes de decir la palabra salsa. Que a ver si te enteras de que además de lo que acompaña a los macarrones es un género musical.
-Bueno, dentro de tres o cuatro días te llamaré ofreciéndote más pasta y verás cómo te comes lo que me estás diciendo y lo que estás pensando.
-Haz lo que quieras, no vuelvo a tu sala ni de coña.

¡¡¡¡¡¡SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!

Y así termina un año de humillaciones, mentiras, faltas de respeto y corrupción musical. No encuentro otra manera de describirlo.

Soy feliz, mucho.