Querida Europa, tú eres el vientre del que todo sale y al que todo tiende. Tú eres la protección, la seguridad y la única verdad. Tu gran Estado se ocupa de protegernos de una vida sin atención médica, sin subsidios por desempleo, sin demasiados inmigrantes… porque eres también, oh gran Europa, madre adoptiva. Tienes hijos protegidos en las dolientes África y Asia, sólo tú supiste darles abrigo.

Europa adopta, coloniza, protege, educa, es autocrítica, ama. Europa es el paraíso donde un loco tiene fácil acceso al litio. En mi barrio hay un señor que oye voces. Algunas mañanas, ajeno al sol abrasante, permanece en cuclillas en plena calle, como una rana gigante. Sus piernas largas proyectan las rodillas hacia las orejas, torturadas por voces que han elegido su persona, entre todas. Agita las manos y se da golpecitos en las sienes de forma insistente y repetitiva (¿Mil? ¿Diez mil golpes en una mañana?). Tic, tac, tic, tac… las yemas de sus dedos querrán quizás ahuyentar las llamadas. En Europa estarías al abrigo, querido vecino de Marrakech, en un hospital mental donde tendrías todo el litio del mundo, en grandes cantidades, ya no tendrías que preocuparte nunca más por las voces, allí no llegan. Europa está llena de gente como tú. Mamá Estado se ocupa de todo, no hace falta pensar en nada.

Entré en el despacho del susodicho que me recibió con esa sonrisa hueca que tan bien conozco, no sé si lo es o se lo hace, y ocurrió esto (os dejo la conversación entrelíneas porque la encuentro más interesante que la otra):

Yo- Buenas, vengo a decirte que te den viento fresco.
EL– Ya, lo que quieres es acojonarme para que te conceda una subida de sueldo.
-No, no, en serio, que me largo, agur, a rivederci, que te den.
-Espera, espera, te voy a impresionar contándote lo grande que son mis empresas y te voy a enseñar un recorte de periódico en el que salgo yo con mi hermano.
-Que paso de tu rollo y de tu periódico, ea, adiós.
-Pero ¿Cómo? ¿Vas en serio? ¿Y quién va a hacer la Velada Especial Salsa?
-Tu abuela. Y esta se la dedico a Doña Omara Portuondo y a Don Ibrahim Ferrer, para que la próxima vez que vayas a faltarles te lo pienses y te laves la boca antes de decir la palabra salsa. Que a ver si te enteras de que además de lo que acompaña a los macarrones es un género musical.
-Bueno, dentro de tres o cuatro días te llamaré ofreciéndote más pasta y verás cómo te comes lo que me estás diciendo y lo que estás pensando.
-Haz lo que quieras, no vuelvo a tu sala ni de coña.

¡¡¡¡¡¡SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!!

Y así termina un año de humillaciones, mentiras, faltas de respeto y corrupción musical. No encuentro otra manera de describirlo.

Soy feliz, mucho.

Yo sola, me ayudo. Me paso las horas muertas reflexionando sobre ese verbo. Me ha costado años entender lo más básico de toda la cuestión: nunca ayudes a quien no quiere ser ayudado/a. Y aun me cuesta interiorizarlo a veces. Tengo el alma de hermana mayor, soy la primogénita del universo. Madre no, conste. Decía que ayudar a quien no desea ser ayudado/a es una pérdida de tiempo además de un acto de prepotencia. Eso me digo cada noche, antes de dormir, cuando al apagar el móvil pienso y si es ésta la noche en la que S decide por fin pedir socorro y salir de la mierda donde está metida. Pero yo debo seguir adelante, no debería cabrearme con ella porque no me guste su vida. El otro día me presentó a su marido, a pesar de que le dije que no quería conocerlo, incluso sabiendo que estrecharle la mano era para mí denigrante. A pesar de ello me lo presentó. No se lo perdono. Estreché la mano que golpea a mi amiga.

Me lo estoy currando mucho. Las mañanas las paso de aquí para allá, visitando asociaciones de protección al menor, organizando mis funciones de marionetas para los huérfanos de Marrakech. Quiero ayudar y cuando se me mete algo en la cabeza lo hago: me ayudo. Todo ese esfuerzo no es más que una manera de dar sentido a mis mañanas. Es tan tonto el asunto que me asusto. Mi jefe (exjefe desde mañana porque lo voy a mandar a tomar por culo en su propio despacho mañana por la mañana, pero ese es otro tema)… mi jefe, decía, gana tanto dinero al mes que me hago un lío al pasarlo a pesetas. Hablamos de muchos kilos. Y el muchacho mata el tiempo en su despacho, haciendo no entiendo muy bien qué porque sus empresas son de las que marchan solas. Todos matamos el tiempo, la vida es una inmensa tontería. Me ha dado por ayudar(me) como podría haberme dado por hacerme rica con una empresa de telecomunicaciones y creerme por ello que puedo ser empresaria de espectáculos.

En algún momento alguien cogió una maza, tomó carrerilla y golpeó con toda sus fuerzas las aguas de Algeciras. Nuestro espejo quedó roto. Qué Alá no permita que sea para siempre y que Cristo se relaje los clavos de la soberbia de una vez porque sólo falta abrir un poco los ojos y pasar 14 kilómetros, en ferri por turismo, a nado por deporte, en balsas mortíferas por sueños.

Gbil- Takek. La montaña del primer hermano, compartimos ADN mal que le pese alguno y aquí Alicia está por fin al otro lado de su espejo. La inmigración es emigración; la señora de la limpieza, una tía que trae regalos en las vacaciones; el chaval que roba los monederos en la Plaza del Salvador, mi primo que pasó en patera; el senegalés que curra 16 horas al día en los campos de Almería, mi hermano que tiene papeles; Said, mi amigo de la infancia que me ha invitado a ir a Barcelona y dice que iremos a ver el Barça en el estadio.

Qué corta memoria la nuestra. Por la mañana, antes de disfrazarnos de nada, mirémonos en el espejo y encontremos por fin el África que todos llevamos dentro.