Cada lágrima, cada sonrisa, cada esperanza, deja su rastro en forma de línea o monte, todo está escrito en las manos. Ellas son un mapa de nuestro pasado y una hipótesis de nuestro futuro. Las tatuadoras de la plaza Jma Fna lo saben, porque son mujeres mágicas que trabajan de noche en aquel lugar que no es otra cosa que el epicentro mismo de un agujero negro, una acumulación de materia y energía que absorbe para siempre el corazón de los transeúntes que la pasean, siempre que la posean, claro está. Quiero retratarte con las manos y los pies tatuados de henna, me dijo ayer mi amiga y fotógrafa Varuna Mateo, así que allá que nos fuimos, a la plaza más hermosa del mundo, a encontrarnos con las verdaderas y únicas magas del lugar: las tatuadoras. Son las cármenes de Marrakech, las cigarreras de la Medina, porque ellas se ganan su buen dinero, dicen palabrotas y no tienen que rendirle cuentas a nadie ¿Qué las cubren los velos? Sí, igual que a nosotras, las liberadas europeas, nos depilan el coño con cera hirviendo. Quien esté libre de pecado que arroje la primera prepotencia.

Después de acordar el precio (tú serás de Daoudiate pero yo nací en Triana) pagamos, a cinco veces menos de la cifra inicial, cuatro tatuajes, pies y manos. De repente me convertí en una inválida. Hay que esperar media hora marroquí (70 min. europeos) a que la henna se seque, estaba físicamente atrapada entre los tambores y los perfumes de aquel lugar del que no pienso hablaros porque si no has visto Jma Fna ¿Para qué voy a contártelo? Y si ya lo has visto ¿Para qué voy a contártelo?. La conversación empezó a fluir en cuatro o cinco idiomas que se mezclaban con descaro y sin ánimo alguno de respetar a la Real Academia, por machista y retrógrada, y porque lo que queríamos era saber las unas de las otras, no, ella no se hace el tatuaje, las mujeres en España no respondemos ante los maridos, respondemos ante los jefes y ésta tiene que ir a trabajar el lunes, así que no se tatúa. Pero al final hasta Varuna salió dibujada porque la noche de ayer fue nuestra. En menos de diez minutos se corrió la voz de que había una extranjera que sabía leer las manos y de repente nos vimos rodeadas de una decena de mujeres que esperaban su turno para que yo les dijese lo que iba a ser de sus vidas. El mundo al revés, nadie entendía nada, los hombres se quedaban mirando el cuadro: la guiri tatuada como una bereber leyendo palmas en medio de la plaza. De guasa les pedía dinero y les disparaba las mismas cifras astronómicas que ellas me habían intentado colar antes. Unas carcajadas y algunas lágrimas, ay, A, pero ¿Qué vida has llevado tú hasta hoy? ¿Cuánto dolor me cuentan estas manos? Y tú Z, no te preocupes, que te vas a poner buena, sí, J, él te llamará pronto, vas a ser muy afortunada en el amor, ja, ja, ja, otro descojone, ¿A esta que le va a salir novio? Pero si no tiene dientes…lo siento yo me remito a lo que está escrito.

Y estaba escrito que allí había mucha fuerza, pulgares enormes característicos de las grandes personalidades, de gente dueña de sus vidas y hasta tres emes llegué a encontrar (en 10 años de quiromante aficionada habré visto un total de cuatro o cinco). La eme de magnifica sólo las poseen los/as que cuentan con capacidades extraordinarias, genios, héroes y heroínas…

Al final, todo eran achuchones y besos, insistían en tatuarnos gratis pero ya no teníamos dónde… por ahora… las mujeres, sólo tenemos dos manos.