Me siento como la red que incordia y separa a los dos tenistas. Desde fuera debo tener una pinta bastante cómica, de sindicalista pasada de moda, que se pone nerviosa e incluso a veces pierde la compostura (mea culpa). Quisiera frenarme un poco pero no sé cómo hacerlo. No voy ni para adelante ni para atrás. A nadie parece importarle que las cosas estén como estén. Los de arriba dicen cosas como: ellos están ahí porque quieren o bien hay que tener cuidado, al fin y al cabo son inadaptados o bien las cosas siempre han sido así y no hay forma de cambiarlas. Los que están abajo en cambio me sueltan siempre frases del tipo: es que eso está prohibido hacerlo o bien no me encuentro tan mal al fin y al cabo o bien las cosas siempre han sido así y no hay forma de cambiarlas…

Hay dos bandos claros dentro de la población mundial y que nadie me venga con la historia de que soy una categórica de ideas utópicas. Pues claro que lo soy, dos y dos son cuatro y Colón descubrió América (o eso dicen). Así que, estamos nosotros y están ellos y no tengo claro si yo de verdad soy del nosotros o del ellos. Como diría Salinas, que puta alegría vivir en los pronombres.

África me ha dejado muerta. No me ha decepcionado porque no tenía expectativas, es que me ha matado, sólo eso. Arrastro un cansancio encima tan intenso por todo lo de América y lo de Europa que creo que tras la puntilla final africana puedo sólo declararme emocionalmente muerta. Este ritmo no es compatible con todos los años que tengo aún planeado vivir, pero parece que si no te quieres cansar te tienes que subir a un tiovivo, al de ellos o al nuestro y a mí no me gusta viajar haciendo círculos.

No consigo parar esta feria. No consigo vivir en ella.