Para David, compañero de indignaciones y alegrías, anecdótica especie de hombre bueno.

Qué placer infinito e íntimo: ese, el de ver al que está en posición de dominio temblar por el miedo de perder la hegemonía. El machista cabreado, el misógino indignado, el que nos llama exageradas, histéricas, brujas, putas sin saber que nos honra con su cabreo. El que nos regala esa maravillosa terminología para que nosotras la adoptemos con todas nuestras ganas, abriendo nuestros coños, siendo, a cada paso, más exageradas, más histéricas, más brujas, más putas y recrearnos en ello, en la felicidad de ser lo que nos prohibieron, lo que pretenden que no seamos, lo que nos arrojan como insulto, lo que reciclamos como identidad.

Qué delicia ver al que niega la evidencia, al que defiende lo indefendible dando la vuelta a la frase, haciendo de lo plural lo singular, de lo general lo anecdótico, sin creérselo ni el mismo, con el color rojizo en los ojos del que anda ebrio de autoengaño, de ira retenida.

Qué goce observar al que disimula, al que finge la distancia con una lucha que disfraza de ajena, con la que crea una falsa distancia que, a cada rato, viene desboronada en tantos sutiles momentos de debilidad. Porque si la sangre te hierve es difícil hacerla emanar de tus agujeros con verdadera soltura. Sólo las mujeres lo hacemos. También algunos hombres puros, ellos desde el alma, pero son muy pocos, así que hagámoslo anecdótico y así cabrearemos más al personal que es de lo que hoy se trata.

Qué placer luchar a vida o muerte contra un enemigo tan potente como cobarde. Cuánta felicidad le debo al feminismo.